Avant, bien avant, dès les premiers temps de l’enfance, les mots se bousculent dans le désir. Le désir d’écrire. Mais comment écrit-on ? Il faut apprendre.

La cloche  de l’école sonne. Puis  l'écriture se pose malhabile sur la feuille terne et rayée du cahier de brouillon. Au fil des jours les premiers mots s'esquissent. Les premiers mots se cachent. Personne ne doit apprendre le secret. Personne ne saura… Seulement plus tard, bien plus tard.

Je me souviens de ce temps ; le temps inquiet de l’enfance. Ce temps si long qu’il en oublie le repos et que les mots bercent lentement la clameur des jours.

Ce temps ou le chemin du catéchisme est plus sérieux que le chemin des écoliers. Ce temps ou l’enfant sans ne jamais se plaindre se soumet aux exigences des adultes.

Mais ce que les adultes ignorent c’est que les enfants deviennent adultes et qu’à ce moment là  tout se métamorphose, tout  commence…

C’est  à trente ans, que la vie m’ouvre enfin ses bras. Et je m’y jette à corps perdu, sans penser à demain. L’oublie n’existe pas mais la vie nous fait grandir si l’on s’en donne la force.

Alors un premier recueil, puis les autres suivent et dans quelques semaines « l’armure des maux » sera entre vos mains…

Anne-Marie Dutilh

 l’écritoire du reguin