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"...écrire à muse, vaut mieux que mot dire..."
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C'est le printemps nouveau qui déploie sa grand voile et pour mieux vous faire naviguer sur mon Blog-Notes j'ai entammé sa restauration. Je vous prie de bien vouloir m'excuser des navigations inconfortables mais dans quelques jours tout sera en ordre. Merci de votre soutien. Amitiés poètiques.
Anne-Marie Dutilh
Ce texte, je l'ai écrit pour le printemps des poètes 2011. Thème "d'infinis paysages".
Les prises d'otages, les catastrophes naturelles et leurs conséquences, le monde en effervecence cela aussi n'est il pas notre paysage ?
LIBEREZ LES OTAGES
extrait
15 janvier. 15 heures. 5 degrés.
Tout autour,la ronde des murs, salis, ...des vents de répétitives inquiétudes qui érafle le pivot de la cité.
Les artères du cœur sont efflanquées.
...
Les bruits fades des passants transis sont camouflés dans les burnous laineux et ...
A la table du bistrot, ... je goûte d’un regard magnétique, ... mon café s'effilochant vers leur perpétuelle liberté.
...
Puis comme une insolence ...
...
Mon regard fuit... fouille un ailleurs...
Il s’évade de ses songes vaporeux et se pose sans façon sur le mur d’en face.
...
Tout un coloriage assourdissant, sur un monde en effervescence.
...
Là-bas
Juste un peu plus loin
A la portée des sillages du front
...
Des mots ordinaires et fracasseurs
Un cliché contemporain : « Libérez les otages »
...
La pensée tourne et retourne la phrase traumatique.
« Libérez les otages »
...
Vingt et unième siècle - Deuxième décennie -
La liberté est toujours remise à l’épreuve de sa destinée.
La liberté est encore enchaînée aux mains d’idéologues provocateurs et acharnés.
...
Combien d’hommes et de femmes à souffrir en silences audacieux les cris explosifs des grenades agrippées aux corsets pimpants des kamikazes ?
...
Et toujours, ... mon regard agrippé sur l’infini cliché :
« Libérez les otages »
Anne-Marie Dutilh
Copyright by : L'écritoire du reguin
SAINTONGE
extrait
Terre enchantée
Aux chorales des marécages
Où les bâtisseurs de rêves
S'alanguissent
Au silence empesé des calcaires.
Berceau de lumière
A la courbe des nuages
Que fredonnent
Les cantiques fugitifs des églises.
Au miroir de l'eau
Le temps file
...
Et lentement
S'écoule
...
Ce fleuve
Que taisent les gabariers.
...
Au repos des roses trémières
C'est ma Saintonge
C'est mon berceau.
Anne-Marie Dutilh
Recueil à muse noue
Copyright by : l'écritoire du reguin
Mafflue et cotonneuse
Aux pas lents des vents pâles des lunes timidement chuchotées
J’aimerai
J’aimerai brosser
Sur la toile vierge de l’enfance abandonnée
Des arbres bleus
Des herbes folles
Des feux follets
Allongée dans les roses pâles des roseaux élancés
Sur la nuit qui s’avance
Feutrée et défripée
Aux pas lents des vents pâles des lunes timidement marmottées
J’aimerai
J’aimerai encore m’égarer
Dans un rêve ailé de brumes d’opales endormies
De solitaires éclatés
De soleils mauves
Et d’hyménées hasardées
Aux méandres insouciants des préludes du temps assoupi
…
Mais sur la nuit qui s’avance
Aux pas lents des vents pâles des lunes timidement chuchotées
Comme j’aimerai
Comme j’aimerai encore
Rêver.
Anne-Marie Dutilh
Recueil l'armure des maux - à paraître
Préface Yves Duteil
Copyrigth by : l'écritoire du reguin
Chers Amis,
Je comprends vos mots chagrinés après l'information que je vous ai transmise et qui me venait d'un éditeur peut-être un peu agacé et à qui je pardonne l'expression : " ...en vérité, je n'aime guère que la poésie, qui d'une manière ou d'une autre - se moque de la poésie..."
Je dirai tout simplement que ces gens là, se prennent trop au sérieux. Qu'ils ne savent pas prendre le temps de goûter, de humer, de saisir lentement la poésie, de la caresser entre leurs doigts fébriles, à travers la grâce mafflue des jours.
Je me pose et je vous pose cette question :
Que savent-ils, ceux qui doutent des poètes, ceux qui les méprisent, ceux qui les dénigrent ?
Je réponds :
Ils ne savent rien de la douceur des jours qui nous cueille de saison en saison. Ils ne savent rien de la douleur féroce qui dévore souvent le coeur. Ils ne savent rien non plus de ces rêves fragiles que l'on construit comme des châteaux de sable et que la première houle emportera.
Chers Amis, chers lecteurs de poésie, vous ne vous y trompez pas. Il y a dans vos rêves bien plus de lettres de noblesse que dans l’intellect de ces faiseurs de paroles qui osent juger, sans prendre le temps de se pencher sur l'ouvrage, comme on se penche sur le berceau immaculé d'un nouveau-né.
Séchez vos mots chagrinés, moi je n'ai pas de chagrin.
"...Il y a deux sortes de gens..."disait Jacques Brel.
Il y a ceux qui écrivent des mots qui pourraient porter souffrance et il y a ceux qui ne répondent pas...
Merci pour votre fantastique soutien. Je persiste pour vous.
amd
l'écritoire du reguin
Vendredi 31 décembre
dernier jour de la première décennie du XXIeme siècle.
Le ciel est gris-bleu et mot rose…
Consommez avec bonheur ces dernières heures
jusqu’au carillon de minuit
et recevez mes plus poétiques vœux de réussite et de joie pour la nouvelle année.
amd - l'écritoire du reguin
Si la poésie est art ! Les poètes sont artistes !
Pas si facile d’y croire. Même si les muses y consentent, même si les poètes s’y amarrent, et même si les liseurs s’y grisent.
Tous ces rêveurs solitaires égarés, osent encore perdrent la tête dans des ballades poétiques où se mêlent un soupçon d’obscur et une frange d’irrationnel, dans les méandres de l’étrange.
Les poètes sont des artistes.
Leurs mots sont emprunts de douleurs vivaces, de souvenirs tendres ou tout simplement de regards posés ça et là sur leur décor quotidien. Un petit rien qui sait les émouvoir dans les brumes d’un matin différent pour offrir aux passeurs de mots un peu de rêverie.
Et même si les poètes sont des secrets passionnés, ils sont authentiques. Autour d’eux se rassemblent des sages qui aiment leurs mots et leurs métaphores, et qui attendent avec une impatience non dissimulée leurs adages.
Personne ne peut songer que la poésie est un art démodé !
Sauf. Sauf quelques-uns un qui déposent sur une carte beaucoup trop blanche quelques notes incongrues :
« La poésie ce n’est pas pour moi car en vérité je n’aime guère la poésie, sauf peut-être la poésie qui se moque de la poésie ».
Quels mots drôles et osés !
Alors je crie d’espérance, dans ce monde rassasié, où les élites lettrées, qui ne goûtent pas la poésie comme ils caressent le roman, décernent des médailles honorifiques et précipitent les poètes dans les abysses sinistres du temps de l’oubli !
Le poète n’a pas la force médiatique !
Mais le liseur ne s’y trompe pas !
Alors, passeurs de mots, amis de souffle et d’esprit, suppliez…
Encore et encore…
Et enfin nous vivrons…
amd
L’Écritoire du Reguin
Décembre ! Pluie, brouillard, neige et vent . Le vent qui propage de partout vers ailleurs tous les mots pour préparer dans le silence douillet des jours un long et fructueux hiver. L'hiver c'est un peu comme la nuit... C'est dans la sagesse de son alcôve que j'entends chanter les mots et les couleurs qui feront demain le printemps. Le printemps, nouvelle saison. Le printemps naissance des jours plus chauds. Le printemps, hommage aux poètes. Mais le printemps c'est pour plus tard. Pour l'instant chacun se prépare dans le cocon des lumières et des douceurs à fêter Noël. Alors pour cette magie qui nous entraîne encore entre souvenirs d'enfants et rêves d'adultes je vous souhaite à toutes et à tous un JOYEUX NOËL et une très bonne fin d'année 2010. Dehors il fait 5° celcius Prenez bien soin de vous.
Amitiés poétiques.
amd
l'écritoire du reguin
Novembre.
Les feuilles ambre et rubis se posent avec délicatesse sur les sols encore tiédes d'un été à peine dissimulé.
La lumière est plus pâle, le soleil plus tendre.
Les jours se savourent différement. Ils nous parlent à autre temps. Ils nous disent simpement qu'il faut changer nos rythmes. C'est la clémence de l'automne...
Et c'est à l'autome que devait être publié "L'ARMURE DES MAUX".
Mais voilà ce recueil à pris le chemin des écoliers...
Il faudra patienter encore un peu.
La patience est un jeu de saisons...
amd
l'écritoire du reguin
J'ai partagé avec Yves et Noëlle, le temps d'une poignée d'heures, sur les terres pâles de Saintonge, une gorgée de tendresse que je déguste lentement avec une infinie sagesse. Je laisse le temps s’éterniser. Je me suis posée avec douceur sur les rives du souvenir. Et je me baigne encore dans les eaux claires et profondes des mots et de l’émotion.
Ce petit bout de chemin, est un bout de chemin qui mène tout droit aux plages du bonheur. Et le bonheur n'est pas éphémère. Il est durable si l'on veut bien l'incrire dans la perspective de notre vie, si l'on accepte de le partager. 
Le bonheur prisonnier ne voyage plus, ne vit plus. Un bonheur qui ne vit pas est un bonheur mort.
Le bonheur est un voyageur éternel. C’est pour cela qu’il ne nous appartient pas, qu'il nous file entre les doigts. Mais finalement, rien ne nous appartient réellement... Ce qui nous appartient, c'est la simple joie de partager. Alors je partage avec vous ma joie d'avoir croisé, pas tout à fait par hasard, Yves sur mon chemin.
Yves est un Grand Artiste, un Grand Poète, un Grand Humaniste, un Grand Homme.
Un Homme Simple.
Un Homme Vrai.
UN HOMME SIMPLEMENT VRAI.
amd
l'écritoire du reguin
